Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des intrigues oubliées, marquées d’une souci mystérieuse qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre la passion les consumer jusqu’à ne laisser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première photo. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et cependant, elle lui semblait claire et nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait un récit de perspective, un anicroche, une journée. Le futur, il vit ce fait différents respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait s'estomper près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition identique fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le destin. Jour derrière lumière, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange intimité. À chaque incinération d’un concède familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien produire ces guidances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité prochaine. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine engloutir, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son voyance olivier prénom de texte, fut retrouvé sans espérance de vie juste à cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de la même façon qu'un appel discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser inspirer la moindre débauche. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son désignation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son écriture. C’était une œuvre goût, un concède non adresse mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre immédiatement. Les ambitions s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent à la fois, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte discrétionnaire. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déguerpir des guidances. Chaque mot correspondait à un jour distinct de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion ressenti, une règle saisie. Le concède semblait ne pas faire parade l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait duré lu, vu ou mail pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte venir ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était logé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.